Vaffanculo. Anche in cinese.

Guardo le strade di Canton dal ventiduesimo piano del mio albergo.
Fuori rare tracce di nebbia in una cortina di smog. Presse, forni, camion, trattori, macchinari per iniezione, tranciatura, filettatura, tornitura, stampa, ricamo, taglio a caldo e a freddo, battitura, forge, motorini, martelli pneumatici, furgoncini carichi da toccare terra.
E gente. A milioni. Chiusi in fabbriche che dopo quattro anni sembrano reduci dal massacro di Nanchino, facce che spendono quasi tutti gli anni della loro vita negli stessi mille metri quadri, pigiati così tanto da sembrare filetti di tonno in scatole di latta. Facce sedute per terra su un asfalto oleoso, intriso di vernice e residui di metallo.
L’unico ad essere libero è un cane, un bruttissimo cane che se la ride alla faccia di tutti, solo perché non ha il pelo chiaro.
Provo ad ingoiare tutto questo, ma la coscienza non ci sta. Non può starci. Non vuole starci. Milioni di facce respirano aria inquinata, bevono acqua stagnante, mangiano riso cresciuto a scarichi industriali e pollame che becca grano e scarti plastici.
E sorridono. Milioni di facce che sorridono. Vivono negli stessi palazzi in cui lavorano. Respirano l’odore delle fognature troppo cariche. Inalano gas acidi di trielina con cui tirano a lucido le plastiche che noi compreremo in un centro commerciale. Ingoiano miliardi di molecole di pvc da braccioli che gonfiano e sgonfiano uno ad uno. Centinaia di migliaia di volte.
Qui i numeri non hanno senso. Diciannove milioni di persone brulicano sul territorio urbano di Shanghai. Diciannove milioni. Si muovono con qualunque mezzo. Tram, treni, auto, camion, pullman, biciclette, motorini, risciò, sandali e treni di chiatte, immobili sull’acqua di fiume. Corrono da una parte all’altra della città, molte volte senza nemmeno sapere dove cazzo stanno andando. E trasportano di tutto. Balle di cotone, bidoni d’acqua piovana, polli, magliette, Rolex più falsi di una campagna elettorale italiana, tabacco di contrabbando. Tutto ciò che è trasportabile, loro lo spostano. Perché se resta dov’è non regala yuan. E senza yuan, niente riso. Scontato per noi. Sudato per loro.
E divorano tutto: alberi, fiumi, miniere, acqua, la loro stessa aria. Che poi è la nostra. Il cielo è grigio di nebbia e smog, qui in Cina. La merda del mondo.

Ma dove cazzo è finita la Cina dei libri, delle dinastie, dello zen, quella dell’esercito di statue, la balia delle culture d’Oriente, quella Cina che prima ha scoperto le stelle e poi ha costruito un muro così lungo, che lo puoi vedere dalle stelle. La Cina delle stagioni che passano da sole, quella dove il tempo è Dio, e la pazienza è la sua mano destra. Hanno scardinato le nostre stesse radici di ieri, per diventare come noi oggi. Merda e yuan, la nuova filosofia cinese